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山月记釆药2（第2页）

萧月看了他一眼。“根挖出来，上面的就枯了。如果你只要上面的，根留着，明年还能长。采药不能采尽，要给它们留后路。”

墨宣听了，想了想。“那我们把根挖了，明年这里就没有柴胡了？”

“会有的。旁边那些没挖的，它们的种子落下来，明年会长新的。”

墨宣点了点头，似懂非懂的，但他记住了“不能采尽”这三个字。

萧月开始挖柴胡。他用采药刀在土里划了一个圈，轻轻地撬，土松了，他把柴胡连根拔起来。根是黄褐色的，细细长长的，像一根根小麻绳。他把土抖掉，放进药篓里。

“你来试试。”萧月说。

墨宣看着面前的那株柴胡，握着小刀，不知道该从哪里下手。他把刀插进土里，土太硬了，插不进去。他又插了一下，还是插不进去，刀刃歪了，差点划到自己的手。

萧月把手覆在他手上，握着他的手，教他怎么用力。

“不要直着往下插，斜着。对，就是这样。画一个圈，把土松了再拔。”

墨宣的手被萧月握着，萧月的手很大，很暖，把他的小手整个包住了。他感觉那只有力的手带着他的手动，刀在土里画了一个圈，土松了，萧月松开手，墨宣自己把柴胡拔了出来。根断了半截，留在土里了，但他拔出来的那一截也够长了。

“我挖到了！”墨宣举着那株柴胡，声音都变尖了。

萧月接过来看了看。“根断了一半。”

墨宣的笑容收了收。“没挖好。”

“第一次这样已经很好了。下次挖深一点。”

墨宣点了点头，把那株断根的柴胡放进药篓里，拍了拍手，又蹲下来，找下一株。他找得很认真，低着头，一株一株地看，叶子太宽的不是，茎太粗的不是，没有黄花的不是。找了好一会儿，他找到了一株很像的，蹲下来看了又看。

“哥哥，这个是不是柴胡？”

萧月走过来，看了一眼。“是。挖吧。”

墨宣学着他的样子，用刀在土里画了一个圈，这次挖得深了一些，挖了三四刀，然后把柴胡拔出来。根没有断，完整的一根，黄褐色的，细细长长的。他举着那株柴胡，没说话，但嘴角弯得很高很高。

萧月接过来，放进药篓里。“行了。够用了。”

墨宣还举着小刀，东张西望地找下一株。“还要挖吗？”

“够了。药材不能多采，采够了就行。”

墨宣收起小刀，站起来，拍了拍膝盖上的土。膝盖上两个大泥印子，青色的裤子变成了黑色。他低头看了看，用手拍了拍，拍不掉，就不管了。

萧月把药篓背起来，看了看天色。太阳开始偏西了，光线变得柔和了一些，不再是正午那种白晃晃的光，而是带了一点金黄。远处的山脊上有一层薄薄的暮霭，淡紫色的，像谁在那里点了一炷香。

“走了。”他说。

“好。”墨宣把小刀递还给他。

“你拿着。”

墨宣愣了一下。“给我了？”

“嗯。”

墨宣握着小刀，低着头，看了很久。刀刃在阳光下闪着光，牛角的刀柄温润光滑，被他握得微微发热。他把小刀举起来，对着太阳看，刀刃上有一道细细的光线，像一根银丝。

“谢谢哥哥。”他说。

萧月没说话，转身走了。墨宣把小刀收进怀里，贴着胸口放着，然后跑了两步，跟了上去。

下山的路比上山好走。墨宣的步子比早上快了很多，不再小心翼翼地踩每一步了，有时候还会小跑两步，跑到萧月前面去，然后又停下来等他。他跑了几次，鞋面上沾了一层灰，裤腿上也全是土，但他不在乎。他在路边的草丛里采了一把野花，红的、白的、紫的，攥在手里，花花绿绿的一把，举到鼻子前面闻了闻，没什么香味，但他还是高兴地把它们攥在手里，跑了两步，回头等萧月。

“哥哥，你看！”

萧月看了一眼那一把野花。“嗯。”

“好看吗？”

“还行。”

墨宣不知道“还行”是什么意思，但他觉得那应该是好的意思，因为他看见萧月的嘴角动了一下。他笑着转过身，继续往前跑。跑了几步，又停下来，弯腰从路边捡起一根被风吹断的竹枝。竹枝上还带着几片叶子，绿油油的，他把它举过头顶，当剑一样挥舞着，咻咻咻地在空中画着圈。

山路往下走，竹林越来越密。阳光从竹叶的缝隙里漏下来，在墨宣的青衣裳上投下斑斑点点的光，像碎金子。他跑跑停停，停停跑跑，像一只刚学会走路的小鹿，笨拙又欢快。